Monday, June 27, 2011

El Enigma de Rosenthal




 Leer la reseña y comentario con la música de acompañamiento. Espero os guste. La selección del tema ha sido mía, intentando que tanto la música como el argumento se fusionen generando esa atmósfera que la historia del libro trasmite. 
El tema no es comercial, está compuesto 100% en teclado. Autor: Adrian von Ziegler, "Las Lágrimas del Ángel"

Ingrid Vaughan se ve obligada a trasladar a su hijo Michael, en coma irreversible tras un accidente, a una misteriosa institución donde cuidan de enfermos terminales hasta que llegue su último momento. Paralelamente, Thomas Kehl sigue la pista de su abuelo desaparecido durante la Primera Guerra Mundial. Sus investigaciones le llevan hasta un manuscrito guardado en la biblioteca de Múnich. Ambas historias confluirán en la mansión de la condesa Von Rosenthal, un lugar fantasmagórico donde los acontecimientos llevarán a los protagonistas a descubrir unos hechos terroríficos.
* * *
Durante años varios expertos han analizado un extraño manuscrito anónimo e inacabado, sin poder confirmar si se trata de un fragmento de alguna obra de ficción o de un relato verídico. Es un manuscrito que esconde varios misterios: ¿Quién es su autor? ¿Por qué está inacabado?¿Es cierta la historia que cuenta? De ser así, ¿a qué terrible sufrimiento se sometió al único personaje con nombre propio que aparece en el texto?
Ahora, Thomas Kehl cree ver en él una pista que puede llevarle hasta su abuelo, desaparecido en la I Guerra Mundial.
Mientras tanto, Martin Vaughan acompaña a su madre en un viaje al otro extremo del país, a la Institución donde cuidan de su hermano...

Comentario: 
En el libro hay dos historias paralelas que se acaban uniendo. Los protagonistas de una de ellas son Ingrid y su hijo pequeño Martín, los cuales llegan a la mansión de la condesa Von Rosenthal para visitar al hijo mayor de Ingrid y hermano de Martín en coma irreversible, en la institución Rosenthal cuidaran de el hasta que llegue su final. Allí les recibe Katia la sobrina se la condesa Von Rosenthal. A Martín no le gusta nada que lo le dejen salir solo de su habitación y que no le dejen andar de noche por la mansión, además comienza a tener extraños sueños por las historias que Katia le cuenta. Así que una noche decide investigar la casa y descubrir porque solo estaría seguro en su dormitorio.La segunda historia trata de un hombre llamado Thomas que esta investigando la desaparición de su abuelo durante la guerra, en su investigación descubre un manuscrito en el cual se habla de un soldado herido al cual no se sabe bien si están curando, investigando o que, solo que lo tienen en una cama muy débil. Thomas intuye que ese soldado puede ser su abuelo, así que decide ir a hablar con el hombre que hace años investigó ese misterioso manuscrito. Cuando consigue hablar con el, le cuenta una historia sobrehumana que no se termina de creer, esa historia le llevará a la mansión Rosenthal a investigar que pasa realmente en esa institución.

Un libro que te transporta de lleno a esos escenarios, imaginando con precisión la niebla, la casa, el bosque... Gracias al estilo tan propio de Daniel Hernández, se lee muy rápido. El final, aunque previsible al leer la historia, tiene el detalle de sorprender y al mismo tiempo permite pensar en una segunda parte.
Lo recomiendo.

Sunday, June 26, 2011

Arcana: Inocent Child


Arcana
"Inocent Child"

My sweet innocent child
How can I explain
How I hear the nature cry
for mercy

How the greed and the power
sets the rules for you and me
Why we destroy and torture
out of greed

I wish I could give you
Something else
I wish I could give you
Something else

Lacrimosa - Crucifixio


Dedicada a mi Esposo, a mi Alemán favorito.... 

Crucifixio by Lacrimosa - Satura 1993

Ich will betend vor dich treten
Bin gekreuzigt am Pfal der Liebe
Christis Blut in meinen Tränen
Siehe mich bitten
Oh, höre mein Flehen

Voller Liebe dich erleben
Vertrauensvoll mich dir ganz ergeben
Dieses Herz dir zu Füssen legen
Mein kleines Herz
Willst du es nehmen

Sei mein Engel - Sei meine Sünde
Sei meine Sonne - Sei meine Sucht
Sei meine Muse - Sei meine Lust
In dir verweilen - in dir verharren

Lieb mich - halt mich - für immer führ mich
In deine Welt - führ mich in dein Reich
In deine Aura in deinen Geist
In deine Seele in dein Fleisch

Schenk mir nunmehr deine Schmerzen
Lass uns teilen unser Leid
Lass uns teilen unsere Freuden
Sei mein Teil - Ich liebe dich

Wednesday, June 22, 2011

Thumbs up for Freedom!


Este Blog, Mystic Blood y YO mismo, APOYO todas las acciones de Anonymous.
Un pueblo informado es fuerte, porque un pueblo que piensa jamás podrá ser dominado.

Raziel

Tuesday, June 21, 2011

El Mito de la Rosa Negra


Existe mucha confusión en cuanto a la existencia de la Rosa Negra. Son muchas las personas que creen que no existe, pero lo cierto es que si existe. Se cultivan y quiénes las cultivan son personas que realmente llevan en la sangre el cómo cultivarlas. Y no me refiero a usar la biología para cambiar los colores a las flores, que se puede hacer, por supuesto. Pero éste no es el tema de este post.
Algunos piensan que la Rosa Negra no es totalmente negra sino de un color rojo tan oscuro que lo parece. Lo llaman el colorido de la disolución, de la separación y la tristeza; y nada más alejado de la realidad.
La Rosa Negra es el Símbolo del Amor Eterno, de la Muerte y la vida en el Plano Inmortal. Se la relaciona con Vlad Draculae; es decir, es un Mito Vampírico. 
La Rosa Negra que da nombre al mito se alimenta de la Sangre Inmortal de un Vampiro Original y es éste, quien la entrega a su Dama como muestra de Fidelidad y Amor Eterno.


La Rosa Negra como símbolo de la inmortalidad trasciende la muerte para crecer y florecer fresca y hermosa en el Valle de La Vida más Allá de la Muerte... Lugar en el cual tiene su Sentido de Existencia.

Gothic Art: Morbidia Morthel

Chaos Queen

Ous Last Sunset

The Beauty of a Witch

The Portrait of Evil II

Sunday, June 19, 2011

No hay cuchara...

No intentes doblar la cuchara. Eso es imposible. En vez de eso, sólo procura comprender la verdad. ¿Qué verdad? Que no hay cuchara. ¿No hay cuchara? Si lo haces, verás que no es la cuchara la que se dobla. SINO TÚ MISMO.

Matrix.

Gothic Novel: Flores en el ático


¿Recuerdas a los hermanos Dollanganger? Pues hoy el libro que nos toca recomendar es el de V. C. Andrews escrita en el año 1977. La escritora Cloe Virginia Andrews narra una historia que raya en el morbo y el pudor de la moralidad. Flores en el ático es el primer libro de una saga que pretende mostrar al ser humano en su más original forma de ser. En esta primer parte se trata de cuatro niños que son victimas y caen en las pasiones prohibidas, por tal motivo son obligados a vivir encerrados en un ático.  A este libro le siguen cuatro más.
Los pequeños victimas de una perversa abuela, son obligados a vivir el encierro lejos de la vida cotidiana de los infantes. Siempre soñaron que el cambio de vida después de la muerte de su padre les traería mejor vida en casa de sus abuelos maternos, pero ocurrió todo lo contario.
Flores en el ático es una historia que te llevara a la rabia y podrá arrancarte algunas lágrimas, es una historia realmente inhumana y fuerte para los lectores, narra la crueldad del ser humano ante la inocencia. Es ampliamente recomendable, pues la autora sabe llevar el hilo de la trama enredando en ella con el fin de atrapar al lector. Este es un libro que desde su aparición en el mercado, ya hace muchos años, se convirtió rápidamente en Best Seller por su contenido tan atrapante.
Las causas el amor nadie las comprende, todo inicia por el amor que nace entre parientes, y la familia llena de costumbres arraigadas prohíbe ese amorío. Ante esta contradictoria vida, encontramos a unos niños llenos de regalos caros y valiosos, pero sometidos al encierro y a vivir en el ático obscuro.
Son más de tres años los que viven los pequeños en la oscuridad del ático, reprimiendo su amor y su vida completa, una historia considerada por muchos muy fuerte moralmente, porque narra el incesto entre los hermanos mayores. Asi mismo la historia encierra la extraña muerte del hermanito menor. Poco a poco los hermanos van descubriendo que su madre les ha estado brindando donas con veneno. Los chicos desesperados al descubrir que son víctimas de intento de asesinato, se las ingenian para robar la llave con ayuda de un jabón copiaron el molde para despues tallarla en madera.  Toda la maraña es por causa del dinero de una herencia, por ello salen a relucir los horrores más viles del ser humano. La bondad de los niños a pesar de tanta maldad, se refleja al final de la historia, pues reunen la spruebas suficientes para hundir a los responsables de su cruel tormento, pero deciden perdonar. No cabe duda que los libros de esta saga escrita por Andrews son sorprendentes porque es su especialidad mantener al lector emocionado hasta la última página. “Flores en el ático” es sin lugar a duda el mejor de la serie, sobretodo porque es el que abre la historia y brinda los panoramas para sus secuelas.
Una historia llena de intrigas y de muertes incomprensibles. Ampliamente recomendable sobretodo porque te atrapa y no paras hasta leer toda la saga.

Friday, June 17, 2011

Consistencia Metafísica


¿Qué es consistente? Adquirir consistencia; dar, mantener, perder, medir, valorar consistentemente algo.
Consistencia es la cualidad de la materia que no se rompe ni se deforma fácilmente. Un texto consistente es aquel que no es fácil impugnarlo. Bien, esto a líneas generales y culturales. Ahora bien, si hablamos de metafísica, ¿que es consistente? El Alma, el cuerpo, el Espíritu. ¿El Alma se deforma, se transforma? NO, es el mismo negociador sentimental de siempre. El cuerpo, ¿es consistente? Es materia, no? Pero esta materia tiene consistencia o sólo lo parece? Si me toco un brazo, lo palpo, y compruebo que tiene consistencia; es decir, tienes una forma que no es fácilmente manipulable porque si deformamos el brazo, tendremos que manipular los huesos... Y así con todo lo que está relacionado con la materia creada. Pero, ¿y el Espíritu? ¿Es consistente? ¿Lo es el YO? ¿Es la Voluntad del Espíritu una Fuerza que no se rompe ni se deforma con facilidad? ¿Es consistente la Voluntad? ¿Y la energía? ¿Puede finiquitarse ésta? ¿O sólo se transforma cambiando de estado?No pensemos en materia deformable, silicona, plastilina, etc. Pretendo con este post fomentar el debate sobre el Ser a nivel metafísico y consistente. Igualmente se puede tratar las propias situaciones anímicas, dejando claro cuáles son consistentes y cuáles no; y si no son consistentes por qué darles tanto valor si al fin y al cabo, su valor es 0.


Raziel

Thursday, June 16, 2011

Epitafio

Ya eres el aire.
Ahora ya no respiro.
Estoy muerto entre rosas,
oprimido por ti.

Dark Art: Black Swan.


By Alex Mandra

Escena inédita de Crepúsculo.


Dark Art: Nathalia Suellen... Black and Red.



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Nathalia Suellen is based in Rio de Janeiro, Brazil, where she was born and raised. Aged nineteen, she started her own for digital art and photography business. The Lady Symphonia Digital Art style is characterized by fairytale and Gothic-influenced figures cast in supernatural light against their dark, forest environments.
Suellen’s first clients provided her with the opportunity to improve and develop, she recalls, but subsequent work has won her the attention of ‘dark art’ admirers worldwide. Her client list includes major brands and book publishers such as Random House, Penguin Group, Simon & Schuster and McCann Erickson.

En la Cripta, de Lovecraft


Nada más absurdo, a mi juicio, que esa tópica asociación entre lo hogareño y lo saludable que parece impregnar la psicología de la multitud. Mencione usted un bucólico paraje yanqui, un grueso y chapucero enterrador de pueblo y un descuidado contratiempo con una tumba, y ningún lector esperará otra cosa que un relato cómico, divertido pero grotesco. Dios sabe, empero, que la prosaica historia que la muerte de George Birch me permite contar tiene, en sí misma, ciertos elementos que hacen que la más oscura de las comedias resulte luminosa. Birch quedó impedido y cambió de negocio en 1881, aunque nunca comentaba el asunto si es que podía evitarlo. Tampoco lo hacía su viejo médico, el doctor Davis, que murió hace años. Se acepta generalmente que su dolencia y daños fueron resultado de un desafortunado resbalón por el que Birch quedó encerrado durante nueve horas en el mortuorio cementerio de Peck Valley, logrando salir sólo mediante toscos y destructivos métodos. Pero mientras que esto es una verdad de la que nadie duda, había otros y más negros aspectos sobre los que el hombre solía murmurar en sus delirios de borracho, cerca de su final. Se confió a mí porque yo era médico, y porque probablemente sentía la necesidad de hablar con alguien después de la muerte de Davis. Era soltero y carecía completamente de parientes. Birch, antes de 1881, era el enterrador municipal de Peck Valley, siendo un rústico y primitivo, incluso para como puede ser ese tipo de gente. Lo que he oído sobre sus métodos resulta increíble, al menos para una ciudad, e incluso Peck Valley se había estremecido de haber conocido la dudosa ética de sus artes mortuorias en materias tan escabrosas como el apropiarse de los forros, invisibles bajo la tapa del ataúd, o el grado de dignidad que daba al disponer y adaptar los miembros no visibles de sus inquilinos sin vida a unos recipientes no siempre calculados con exactitud precisa. Más concretamente, Birch era dejado, insensible y profesionalmente indeseable, aunque no creo que fuera mala persona. Era, sencillamente, tosco de temperamento y profesión... bruto, descuidado y borracho, y así lo probaba su fácil tendencia a los accidentes, así como su carencia de esos mínimos de imaginación que mantiene el ciudadano medio dentro de ciertos límites fijados por el buen gusto. No sabría decir cuándo comienza la historia de Birch, ya que no soy un relator avezado. Supongo que puede empezar en el frío Diciembre de 1880, cuando el terreno se heló y los sepultureros descubrieron que no podían cavar más tumbas hasta la primavera. Afortunadamente, el pueblo era pequeño y las muertes bastante escasas, por lo que fue imposible dar a todas las cargas inanimadas de Birch un paraíso temporal en el simple y anticuado mortuorio. El enterrador se volvió doblemente perezoso con aquel tiempo amargo y pareció sobrepasarse a sí mismo en descuido. Nunca había colocado juntos tantos ataúdes flojos y contrahechos, o abandonado más flagrantemente el cuidado del oxidado cerrojo de la puerta del mortuorio, que abría y cerraba a portazos, con el más negligente abandono. Al fin llegó el deshielo de primavera y las tumbas fueron laboriosamente habilitadas para los nueve silenciosos frutos del espantoso cosechero que les aguardaba en la tumba. Birch, aun temiendo el fastidio de remover y enterrar, comenzó a trasladarlos una desagradable mañana de abril, pero se detuvo, tras depositar a un mortal inquilino en su eterno descanso, por culpa de una tremenda lluvia que pareció irritar a su caballo. El cadáver era el de Darius Park, el nonagenario, cuya tumba no estaba lejos del mortuorio. Birch decidió que, el día siguiente, empezaría con el viejo Matthew Fenner, cuya tumba también se encontraba cerca; pero la verdad es que pospuso el asunto por tres días, no volviendo al trabajo hasta el día 15, Viernes Santo. No siendo supersticioso, no se fijó en la fecha, aunque tras lo que pasó se negó siempre a hacer algo de importancia en ese fatídico sexto día de la semana. Desde luego, los sucesos de aquella noche cambiaron enormemente a George Birch. La tarde del 15 de abril, viernes, Birch se dirigió a la tumba con caballo y carro, dispuesto a trasladar el cuerpo de Matthew Fenner. Él admite que en aquellos momentos no estaba del todo sobrio, aunque entonces no se daba tan plenamente a la bebida como haría más tarde, tratando de olvidar ciertas cosas. Se encontraba sólo lo bastante mareado y descuidado como para fastidiar a su sensible caballo, sofrenándolo junto al mortuorio, por lo que éste relinchó y piafó y se agitó, tal como lo hiciera la ocasión anterior, cuando le molestó la lluvia. 
El día era claro, pero se había levantado un fuerte viento, y Birch se alegró de contar con refugio mientras corría el cerrojo de hierro y entraba en el vestíbulo de la cripta. Otro no podría haber soportado la húmeda y olorosa estancia, con los ocho ataúdes descuidadamente colocados, pero Birch, en aquellos días, era insensible y sólo cuidaba de poner el ataúd correcto en la tumba correspondiente. 
No había olvidado las críticas suscitadas por los parientes de Hannah Bixby cuando, deseando transportar el cuerpo de ésta al cementerio de la ciudad a la que se habían mudado, encontraron en la caja al juez Capwell bajo su lápida. La luz era tenue, pero la vista de Birch era buena y no cogió por error el ataúd de Asaph Sawyer, a pesar de que era muy similar. De hecho, había fabricado aquella caja para Matthew Fenner, pero la dejó a un lado, por ser demasiado tosca y endeble, en un rapto de curioso sentimentalismo provocado por el recuerdo de cuán amable y generoso fue con él el pequeño anciano durante su bancarrota, cinco años antes. Había dado al viejo Matt lo mejor que su habilidad podía crear, pero era lo bastante ahorrativo como para guardarse el ejemplar desechado y usarlo cuando Asaph Sawyer murió de fiebres malignas. Sawyer no era un hombre amable y se contaban muchas historias sobre su casi inhumano temperamento vengativo y su tenaz memoria para ofensas reales o fingidas. Con él, Birch no sintió remordimientos cuando le asignó el destartalado ataúd que ahora apartaba de su camino, buscando la caja de Fenner. Fue justo al reconocer el ataúd del viejo Matt cuando la puerta se cerró de un portazo, empujada por el viento, dejándolo en una penumbra aún más profunda que la de antes. 
El angosto tragaluz admitía sólo el paso de los más débiles rayos, y el ventiladero sobre su cabeza virtualmente ninguna, así que se vió obligado a un profano palpar mientras hacía un trastabilleante camino entre las cajas, rumbo al pestillo. En esa penumbra fúnebre agitó el mohoso pomo, empujó las planchas de hierro y se preguntó porqué el enorme portón se había vuelto repentinamente tan recalcitrante. En ese crepúsculo, además, comenzó a comprender la verdad y gritó en voz alta, mientras su caballo, fuera, no pudo más que darle una réplica, aunque poco amistosa. Porque el pestillo tanto tiempo descuidado se había roto sin duda, dejando al descuidado enterrador atrapado en la cripta, víctima de su propia desidia. Aquello debió suceder sobre las tres y media de la tarde. Birch, siendo de temperamento flemático y práctico, no gritó durante mucho tiempo, sino que procedió a buscar algunas herramientas que recordaba haber visto en una esquina de la sala. Es dudoso que sintiera todo el horror y lo horripilante de su posición, pero el solo hecho de verse atrapado tan lejos de los caminos transitados por los hombres era suficiente para exasperarlo por completo. Su trabajo diurno se había visto tristemente interrumpido, y a no ser que la suerte llevase en aquellos momentos a algún caminantehasta las cercanías, debería quedarse allí toda la noche o más tarde. Pronto apareció el montón de herramientas y, seleccionando martillo y cincel, Birch regresó, entre los ataúdes, a la puerta. El aire había comenzado a ser excesivamente malsano, pero no prestó atención a este detalle mientras se afanaba, medio a tientas, contra el pesado y corroído metal del pestillo. Hubiera dado lo que fuera por tener una linterna o un cabo de vela, pero, careciendo de ambos, chapuceaba como podía, medio a ciegas. Cuando se cercionó de que el pestillo estaba bloqueado sin remisión, al menos para herramientas tan rudimentarias y bajo tales condiciones tenebrosas de luz, Birch buscó alrededor otras cosas de escapar. 
La cripta había sido excavada en una ladera, por lo que el angosto túnel de ventilación del techo corría a través de algunos metros de tierra, haciendo que esta dirección fuera inútil de considerar. Sobre la puerta, no obstante, el tragaluz alto y en forma de hendidura, situado en la fachada de ladrillo, dejaba pensar en que podría ser ensanchado por un trabajador diligente, de ahí que sus ojos se demoraran largo rato sobre él mientras se estrujaba el cerebro buscando métodos de escapatoria. No había nada parecido a una escalera en aquella tumba, y los nichos para ataúdes situados a los lados y el fondo - que Birch apenas se molestaba en utilizar- no permitían trepar hasta encima de la puerta. Sólo los mismos ataúdes quedaban como potenciales peldaños, y, mientras consideraba aquello, especuló sobre la mejor forma de colocarlos. Tres ataúdes de altura, supuso, permitirían alcanzar el tragaluz, pero lo haría mejor con cuatro, lo más estable posible. Mientras lo planeaba, no pudo por menos que desear que las unidades de su planeada escalera hubieran sido hechas con firmeza. Que hubiera tenido la suficiente imaginación como para desear que estuvieran vacías, ya resultaba más dudosa. Finalmente, decidió colocar una base de tres, paralelos al muro, para colocar sobre ellos dos pisos de dos y, encima de éstos, uno solo que serviría de plataforma. Tal estructura permitiría el ascenso con un mínimo de problemas y daría la deseada altura. Aún mejor, pensó, podría utilizar sólo dos cajas de base para soportar todo, dejando uno libre, que podría ser colocado en lo alto encaso de que tal forma de escape necesitase aún mayor altitud. Y, de esta forma el prisionero se esforzó en aquel crepúsculo, desplazando los inertes restos de mortalidad sin la menor ceremonia, mientras su Torre de Babel en miniatura iba ascendiendo piso a piso. 
Algunos de los ataúdes comenzaros a rajarse bajo el esfuerzo del ascenso, y él decidió dejar el sólidamente construído ataúd del pequeño Matthew Fenner para la cúspide, de forma que sus pies tuvieran una superficie tan sólida, como fuera posible. En la escasa luz había que confiar ante todo en el tacto para seleccionar la caja adecuada y, de hecho, la encontró por accidente, ya que llegó a sus manos como através de alguna extraña volición, después de que la hubiera colocado inadvertidamente junto a otra en el tercer piso. Al cabo, la torre estuvo acabada, y sus fatigados brazos descansaron un rato, durante el que se sentó en el último peldaño de su espantable artefacto; luego , Birch ascendió cautelosamente con sus herramientas y se detuvo frente al angosto tragaluz. Los bordes eran totalmente de ladrillo y había pocas dudas de que, con unos pocos golpes de cincel, se abriría lo bastante como para permitir el paso de su cuerpo. Mientras comenzaba a golpear con el martillo, el caballo, fuera, relinchaba en un tono que podría haber sido tanto de aliento como de burla. Cualquiera de los dos supuestos hubiera sido apropiado, ya que la inesperada tenacidad de la albañilería, fácil a simple vista, resultaba sin duda sardónicamente ilustrativa de la vanidad de los anhelos de los mortales, aparte de motivo de una tarea cuya ejecución necesitaba cada estímulo posible. Llegó el anochecer y encontró a Birch aún pugnando. Trabajaba ahora sobre todo el tacto, ya que nuevas nubes cubrieron la luna y, aunque los progresos eran todavía lentos, se sentía envalentonado por sus avances en lo alto y lo bajo de la abertura. Estaba seguro se que podría tenerlo listo a medianoche... aunque era una cracterística suya el que esto no contuviera para él implicaciones temibles. Ajeno a opresivas reflexiones sobre la hora, el lugar y la compañia que tenía bajo sus pies, despedazaba filosóficamente el muro de piedra, maldiciendo cuando le alcanzaba un fragmento en el rostro, y riéndose cuando alguno daba en el cada vez más excitado caballo que piafaba cerca del ciprés. 
Al final, el agujero fué lo bastante grande como para intentar pasar el cuerpo por él, agitándose hasta que los ataúdes se mecieron y crujieron bajo sus pies. Descubrió que no necesitaba apilar otro para conseguir la altura adecuada, ya que el agujero se encontraba exactamente en el nivel apropiado, siendo posible usarlo tan pronto como el tamaño así lo permitiera. Debía ser ya la medianoche cuando Birch decidió que podía atravesar el tragaluz. Cansado y sudando, a pesar de los muchos descansos, bajó al suelo y se sentó un momento en la caja del fondo a tomar fuerzas para esfuerzo final de arrastrarse y saltar al exterior. El hambriento caballo estaba relinchando repetidamente y de forma casi extraña, y él deseó vagamente que parara. Se sentía curiosamente desazonado por su inminente escapatoria y casi espantado de intentarlo, ya que su físico tenía la indolente corpulencia de la temprana media edad. Mientras ascendía por los astillados ataúdes sintió con intensidad su peso, especialmente cuando, tras llegar al de más arriba, escuchó ese agravado crujir que presagiaba la fractura total de la madera. Al parecer, había planificado en vano elegir el más sólido de los ataúdes para la plataforma, ya que, apenas apoyó todo su peso de nuevo sobre esa pútrida tapa, ésta cedió, hundiéndole medio metro sobre algo que no quería ni imaginar. Enloquecido por el sonido, o por el hedor que se expandió al aire libre, el caballo lanzó un alarido que era demasiado frenético para un relincho, y se lanzó enloquecido a través de la noche, con la carreta traqueteando enloquecidamente a su zaga. Birch, en esa espantosa situación, se encontraba ahora demasiado abajo para un fácil ascenso hacia el agrandado tragaluz, pero acumuló energías para un intento concreto. Asiendo los bordes de la abertura, tratando de auparse cuando notó un extraño impedimento en forma de una especie de tirón en sus dos tobillos. Enseguida sintió miedo por primera vez en la noche, ya que, aunque pugnaba, no conseguía librarse del desconocido agarrón que hacía presa de sus tobillos en entorpecedora cautividad. Horribles dolores, como de salvajes heridas, le laceraron las pantorrillas, y en su mente se produjo un remolino de espanto mezclado con un inamovible materialismo que sugería astillas, clavos sueltos y similares, propios de una caja rota de madera. 
Quizás gritó. 
Y en todo momento pateaba y se debatía frenética y casi automáticamente mientras su conciencia casi se eclipsaba en un medio desmayo. El instinto guió su deslizamiento a través del tragaluz, y, en el arrastrar que siguió, cayó con un golpetazo sobre el húmedo terreno. No podía caminar, al parecer, y la emergente luna debió presenciar una horrible visión mientras él arrastraba sus sangrantes tobillos hacia la portería del cementerio; los dedos hundiéndose en el negro mantillo, apresurándose sin pensar, y el cuerpo respondiendo con una enloquecedora lentitud que se sufre cuando uno es perseguido por los fantasmas de la pesadilla. No obstante, era evidente que no había perseguidor alguno, ya que se encontraba solo y vivo cuando Armington, el guarda respondió a sus débiles arañazos en la puerta. Armington ayudó a Birch a llegar a una cama disponible y envió a su hijo pequeño, Edwin, a buscar al doctor Davis. El herido estaba plenamente consciente, pero no pudo decir nada coherente, sino simplemnete musitar: "¡Ah, mis tobillos!" "Déjame", o "Encerrado en la tumba". Luego llegó el doctor con su maletín, hizo algunas preguntas escuetas y quitó al paciente la ropa, los zapatos y los calcetines. Las heridas, ya que ambos tobillos estaban espantosamente lacerados en torno a los tendones de Aquiles, parecieron desconcertar sobremanera al viejo médico y, por último, casi espantarlo. Su interrogatorio se hizo más que médicamente tenso, y sus manos temblaban al curar los miembros lacerados, vendándolos como si desease perder de vista las heridas lo antes posible. Siendo, como era Davis, un doctor frío e impersonal, el ominoso y espantoso interrogatorio resultó de lo más extraño, intentando arrancar al fatigado enterrador cada mínimo detalle de su horrible experiencia. Se encontraba tremendamente ansioso de saber si Birch estaba seguro -absolutamente seguro- de que era el ataúd de Fenner en la penumbra, y de cómo había distinguido éste del duplicado de inferior calidad del ruin de Asaph Sawyer. 
¿Podría la sólida caja de Fenner ceder tan fácilmente? Davis, un profesional con larga experiencia en el pueblo, había estado en ambos funerales, aparte de haber atendido a Fenner como a Sawyer en su última enfermedad. Incluso se había preguntado, en el funeral de éste último, cómo el vengático granjero podría caber en una caja tan acorde al diminuto Fenner. Davis se fue el cabo de dos horas largas, urgiendo a Birch a insistir en todo momento que sus heridas eran producto enteramente de clavos sueltos y madera astillada. ¿Qué más, añadió, podría probarse o creerse en cualquier caso? Pero haría bien en decir tan poco como pudiera y en no dejar que otro médico tratáse sus heridas. Birch tuvo en cuenta tal recomendación el resto de su vida, hasta que me contó la historia, y cuando vi las cicatrices -antiguas y desvaídas como eran- convine en que había obrado juiciosamente. Quedó cojo para siempre, porque los grandes tendones fueron dañados, pero creo que mayor fue la cojera de su espírtu. Su forma de pensar, otrora flemática y lógica, estaba indeleblemente afectada y resultaba penoso notar su respuesta a ciertas alusiones fortuitas como "viernes", "tumba", "ataúd", y palabras de menos obvia relación. Su espantado caballo había vuelto a casa, pero su ingenio nunca lo hizo. Cambió de negocio, pero siempre anduvo recomido por algo. Podía ser sólo miedo, o miedo mezclado con una extraña y tardía clase de remordimiento por antiguas atrocidades cometidas. La bebida, claro, sólo agravó lo que trataba de aliviar. Cuando el doctor Davis dejó a Birch esa noche, tomó una linterna y fue al viejo mortuorio. La luna brillaba en los dispersos trozos de ladrillo y en la roída fachada, así como en el picaporte de la gran puerta, lista para abrirse con un toque desde el exterior. Fortificado por antiguas ordalías en salas de dirección, el doctor entró y miró alrededor, conteniendo la náusea corporal y espiritual ante todo lo que tenía ante la vista y el olfato. Gritó una vez, y luego lanzó un boqueo que era más terrible que cualquier grito. Después huyó a la casa y rompió las reglas de su profesión alzando y sacudiendo a su paciente, lanzándole una serie de estremecedores susurros que punzaron en sus oídos como el siseo del vitriolo. 
-¡Era el ataúd de Asaph, Birch, tal como pensaba! 
Conozco sus dientes, con esa falta de incisivos superiores... 
¡Nunca, por dios, muestre esas heridas! 
El cuerpo estaba bastante corrompido, pero si alguna vez he visto un rostro vengativo... o lo que fue un rostro... ya sabe que era como un demonio vengativo... cómo arruinó al viejo Raymond treinta años después de su pleito de lindes, y cómo pateo al perrillo que quizo morderle el agosto pasado... era el demonio encarnado, Birch, y creo que su afán de revancha puede vencer a la misma Madre Muerte. 
¡Dios mío, qué rabia! ¡No quiero ni pensar en que se hubiera fijado en mí! 
-"¿Por qué lo hizo, Birch? Era un canalla, y no lo reprocho que le diera un ataúd de segunda, ¡pero fue demasiado lejos! Bastante tenía con apretujarlo de alguna manera ahí, pero usted sabía cuán pequeño de cuerpo era el viejo Fenner. 
-"Nunca podré borrar esa imagen de mis ojos mientras viva. Usted debió de patalear fuerte, porque el ataúd de Asaph estaba en el suelo. Su cabeza se había roto, y todo estaba desparramado. Mira que he visto cosas, pero eso era demasiado. ¡Ojo por ojo! Cielos, Birch, usted se lo buscó. La calavera me revolvió el estómago, pero lo otro era peor... ¡Esos tobillos aserrados para hacerle caber en el ataúd desechado de Matt Fenner!

Tuesday, June 14, 2011

Cortometraje Gótico: Evelyn the cutest evil dead girl


Interesante... Muy al estilo de Tim Burton.

Cortometrajes: Halloween before Christmas”, de Rafa Martínez



Halloween before Christmas (short film) / English subtitle from Rafa Martínez on Vimeo.

Noche de Miedo. Trailer oficial.


En su último año de secundaria, Charlie Brewster (Anton Yelchin) parece finalmente haber alcanzado todos sus objetivos: es uno de los estudiantes más populares y novio de la chica más popular de todo el colegio. De hecho, se siente tan reconocido que ha comenzado a dejar de lado a su mejor amigo. Pero las cosas se complican cuando Jerry (Colin Farrell) se muda al lado de su casa. Al principio, su nuevo vecino parece genial, pero al pasar los días, algo en su comportamiento resulta raro. Desafortunadamente, nadie, ni siquiera la madre de Charlie (Toni Collette), percibe nada. Después de observar que en la casa de al lado pasan cosas extrañas, Charlie llega a una conclusión: Jerry es un vampiro que se sirve del vecindario para cazar sus presas. Ante la incredulidad de los demás, el protagonista deberá ingeniárselas para deshacerse del monstruo por sí solo en esta moderna versión del clásico de la comedia y el terror dirigida por Craig Gillespie.

Tim Burton's: Nightmare Before Christmas, "This is Halloween"


Monday, June 13, 2011

Dark Art: David Stoupakis

Surrealismo Fascinante.... e Inquietante.


Artista norteaméricano, nacido en 1974. Su obra, de un inquietante aspecto con tintes surrealistas y una elevada carga Dark y Gótica, contiene pinturas realmente extraordinarias.





Arte macabro: Michael Hussar


Hussar nació en California en 1964, procedente del Art Center College of Design de Pasadena. En este tipo de arte, entre gótico y bizarro, muchos son los artistas que se decantan por las nuevas tecnologías para realizar sus obras, Hussar, en este aspecto, decidió desde un principio trabajar de forma más “clásica” y la inmensa mayoría de sus trabajos están pintados al óleo o acrílico sobre tela o madera, prescindiendo totalmente de las tecnologías, incluyendo software especializado.

Pese al elevado aspecto macabro que pueden representar sus obras, Hussar posee una legión de seguidores que, en sus conocidos talleres de pintura, intentan seguir sus pasos pictóricos tanto en EEUU como en Europa.

El propio Hussar describe su obra como “una vouyerista percepción de la humanidad, con monstruos y falsedad, una maravilla gótica que ilumina el área gris entre verdades y mentiras.”







 

Sunday, June 12, 2011

Frases de la película V de Vendetta

Anarquía significa sin líderes, no sin orden.
La anarquía tiene dos caras: La creadora y la destructora.
Así, los destructores derriban imperios; crean un lienzo de escombros sobre el que los creadores pueden pintar un mundo mejor.

Los símbolos tienen el valor que les da la gente, por sí solo un símbolo no significa nada.
Justicia, igualdad y libertad son algo más que palabras, son ideales.
Nos dicen que recordemos los ideales, no al hombre, porque un hombre se puede acabar. Pueden detenerle, pueden matarle, pueden olvidarle, pero años más tarde sus ideales pueden seguir cambiando el mundo.

Los artistas mienten para decir la verdad mientras que los políticos mienten para ocultarla.
Este país necesita algo más que un parlamento, necesita esperanza.
Durante siglos, nuestros gobernantes han desobedecido la voz del pueblo, y ahora se dan cuenta de lo estrepitosa que puede ser.
El pueblo no debería temer a sus gobernantes, son los gobernantes los que deberían de temer al pueblo.

Una mente abierta puede cambiar el mundo. Debes ver, tras ver, atraverte a hacer.
Todos somos especiales. Todos somos héroes, amantes, locos, villanos, todos. Todos tenemos una historia que contar.

Dios está en la lluvia. Y yo parezco un santo cuando en realidad soy un diablo.
Me atrevo a hacer todo lo que es propio de un hombre, quién hace más, no lo es.
Al igual que Dios, ni juego al azar ni creo en la casualidad.
La coincidencia no existe, sólo la ilusión de la coincidencia.

¿Cuántas veces con el semblante de la devoción y la apariencia de acciones piadosas engañamos al diablo mismo?
Cuando llevas tanto tiempo una máscara, olvidas lo que hay debajo
Naciste en esa, tu cárcel. Llevas tanto tiempo dentro que ya no crees en la libertad.
La felicidad es una cárcel, es la peor cárcel que hay.

Nada es seguro y todo es posible.
Nuestra integridad vale tan poco... pero es todo lo que tenemos, es el último centímetro que nos queda de nosotros. Si salvaguardamos ese centímetro, somos libres.

Ahora, ya no tienes miedo, eres completamente libre.
¡Libertad! ¡Para siempre!

El abrazo de la noche, de Sherrilyn Kenyon

Romanticismo paranormal, un género creado por esta exitosa autora y que está provocando una creciente lista de admiradores. Nueva Orleans está revolucionada por la llegada del carnaval. La gente ignora que ciertos seres sobrenaturales, que poseen oscuros poderes, deambulan entre los mortales para beber de su sangre. Un guerrero celta, cazador de estos vampiros, se enamora de una muchacha muy atractiva. Los dos se enfrentarán a fuerzas aterradoras, mientras viven una prohibida historia de amor.

Saturday, June 11, 2011

Un cuento macabro: Veneno para las Hadas


Una película de Carlos Enrique Taboada.
Película mexicana de horror (1984)
Esta película es quizá su Obra más lograda dentro del género. Taboada realizó con anterioridad El Libro de Piedra y Hasta el Viento tiene miedo (ver reseñas de ambas en este mismo blog)

Thursday, June 9, 2011

El Gótico es más que las sumas de sus partes... Es simplemente, Arte.

La Edad Media se caracterizó por su brutalidad y una constante preocupación por el más allá y el temor a lo desconocido (vampiros, fantasmas, hombres lobo...). Temor que estuvo vigente durante siglos, sobre todo en el centro y el norte de Europa.
Siglos más tarde llegaría el Romanticismo, que se enfrentaba al racionalismo positivista del siglo XVIII. Ya por entonces, había acabado con antiguos mitos y supersticiones, además del libre albedrío de los sentimientos para centrarse únicamente en el potencial de la razón.
Hoy en día, el movimiento gótico, es demasiado ecléctico y ha tenido muchas derivaciones, dark, siniestro, etc, para ser definido con exactitud y al gusto de todos, pues es sabido la diversidad de opiniones al respecto.
Para muchos forma una subcultura, para algunos consiste en un movimiento social con tintes de aislamiento y/o alejamiento más que de denuncia; para los que se autodenominan "góticos auténticos" consiste en toda una filosofía de vida.
En cualquier caso, el movimiento actualmente es una mezcla de diversas corrientes que son difíciles de delimitar.
La palabra gothic se usó por primera vez para designar despectivamente a los pueblos bárbaros del norte de Europa durante los oscuros tiempos medievales. El término se utilizó para dar nombre a una forma de arte entonces desprestigiada que se caracterizó por su belleza, pero también por su aspecto oscuro y siniestro.


El estilo estaba rodeado de un aura de misterio desde sus  mismos cimientos, y personalmente creo, que ese Misterio sigue intacto, un Legado en poder de los seres que si son góticos, no por nombramiento, sino por naturaleza.

El Gótico es una Expresión de la Belleza, la Música y el Arte.


Descerebrados, asesinos, dementes.... Pero NO Vampiros.




Un Vampiro Real JAMÁS se dejaría ver en este mundo territorial tan adverso. Son celosos de su privacidad, de su EXISTENCIA, de su LEGADO.
Un Vampiro Real no es gore, ni guarda relación alguna con ningún vampiro televisivo o de película.
Un Vampiro Real es aquel que está muy lejos de la comprensión humana.
La Sangre es la Esencia de la Vida.
Todo lo demás, asesinos que toman la sangre como pretexto.
Más quisiera la Santa Inquisición haber puesto sus manos sobre UNO de ellos!

Misterio y Ajedrez


No existe un misterio en diez asesinatos como en una partida de ajedrez.
Akiba Rubinstein
Este famoso jugador no llegó a ser campeón del mundo, pero sus jugadas se siguen estudiando hoy, y tienen gran influencia en el ajedrez actual.

Epitafio de su Tumba


Extracto de la última entrevista concedida por Brando Lee y que es así mismo Epitafio de su Tumba:
Porque no sabemos cuándo moriremos, pensamos que la vida es un pozo inagotable, pero todo ocurre un cierto número de veces, y un número muy pequeño en realidad.
¿Cuántas veces más recordarás una tarde específica de tu niñez? ¿Una tarde que es profundamente una parte de tu existencia sin la cual no puedes concebir tu vida?
Tal vez cuatro o cinco veces como mucho... Tal vez ni siquiera eso.
¿Cuántas veces más verás la luna llena elevarse? 
Quizá veinte, y aún así todo parece ilimitado.





Wednesday, June 8, 2011

Therion: Goes Classic Backstage


Resumen de cómo se hizo el Therion Goes Classic, en Rumanía, en el año 2006. Realización y Backstage TGC.
El tema que se escucha desde el principio es Adulruna Reviviva, perteneciente al álbum Gothic Kabbalah.

Gothic Music: Der Morgen Danach, Lacrimosa


Lacrimosa es una banda alemana que mezcla estilos musicales tales como elementos del gothic metal, gothic rock con instrumentos clásicos como son el violín y las trompetas entre otros.
Sus canciones versan sobre la soledad, la tristeza, la oscuridad, la muerte, el amor, etc...
Los géneros musicales, además de los mencionados unas líneas más arriba, que también los incluye son symphonic metal, darkwave y power metal.
Hasta la fecha han grabado 15 álbumes.
Como reseña y aporte traigo uno de los temas, en alemán, que más gusta a los seguidores de esta banda. La elección, a mí entender, ha sido acertada: Der Morgen Danach, traducido al español como "Esta es la mañana siguiente o el día después". La letra de la canción la he traducido directamente del alemán.

Der Morgen Danach
Letra traducida del alemán al español

Mucha gente te observa,
pero nadie te ve como yo...
porque en la sombra de tu luz
muy lejos estoy sentado.
Te necesito,
necesito tu luz,
porque desde la sombra yo no puedo.
Tú no me ves, no me conoces
pero aún así yo te amo desde la distancia.
Te respeto
Te admiro
Te espero
Te deseo
Te siento, te experimento
te acompaño, te exalto.
No puedo seguir viviendo sin ti.
*
Esta es la mañana siguiente
... y mi alma está seca.
Esta es la mañana siguiente,
un nuevo día comienza
Y mi tiempo transcurre...
*
[repetición *bis x 2]
Todo esto te lo escribo a ti,
y no he puesto todo en el papel.
Podría descubrirte en palabras
todo el sufrimiento de mi amor.
Pero.. 
para no deplorar el mensaje, 
éstas líneas sólo deben decir...
TE AMO
Hoy en la noche recibes ésto...
ruego que lo leas.
Al amanecer te esperaré,
esperaré tu radiante luz.
Sueño que pronto me verás,
que mañana te arrodillarás en la sombra
y me llevarás contigo hacia la luz.
*
Esta es la mañana siguiente
... Y mi alma está seca.
Esta es la mañana siguiente,
un nuevo día comienza
y mi tiempo transcurre....
*
Transcurre.....
[*Bis x 3]